Ma per eccesso di zelo diverse centinaia di postlaureati si collocavano nel Registro dei Praticanti Avvocati per cautelarsi contro il periculum fugae.
Così si vedevano praticanti tutt'in giro alle calcagna degli avvocati, con portadocumenti in pelle nera che avevano deciso di potersi permettere anche se la sera scopacchiavano nel suv di papà. E se papà non aveva il suv insorgeva, negli altri, la "sindrome del vestito nuovo": a letto senza cena ma colla borsa di pelle sotto il cuscino. Il guaio è che non potevano sperare di cavarsela. Camminavano con la bocca aperta come fossero in attesa dell'ostia consacrata ed erano sempre in affanno, attenti a guardare in tutte le direzioni per essere pronti alle comande del loro Numa Pompilio. Erano schiavi dell' "anch'io" ma non avevano né soldi né talento e potevano solo perdere. Poi c'erano quelli che facevano lo stesso ma senza ostie. Non volevano mettersi a livello. Ci si ritenevano già. Del resto non è che ci volesse molto: i rampolli avevano come occupazione principale quella di ridere a vanvera. Infine c'erano loro: gli outsider, una minoranza di comunardi senza bandiera fuori dai giochi e neri di prospettiva che si trattenevano dallo sparire per fifa, per le comodità offerte dalle domus, che alla fine erano sempre aureae oppure perché si erano concessi arbitrariamente una dilazione sul prestito usurario di Madame La Vie. Erano un bluff. Solo che non volevano ammetterlo.
Quanto alle praticanti erano per lo più culi male agghindati.
Ultimamente avvertiva un bisogno di gridare nelle scale che a stento riusciva a trattenere. L'ultima rampa era il belvedere su un termitaio di calvizie, gessati rovinati da corpi sconci, vecchiume, batte da 100, poliziotti obesi, tacchi fatalmente troppo alti, battutine pre-ascensore, risatelle e figli di puttana. Il fatidico Piano Terra.
I check-inners facevano la solita america. E ormai alla sbarra non lo fermavano più.

[Platini]

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